Inmutable

Publicado: 16 agosto, 2011 en opinión, Personal
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En la plaza del pueblo los ancianos permanecen inmóviles como estatuas de piedra, semejando gárgolas centenarias que se asoman al abismo del final de sus vidas y ven pasar la de los demás. Sus manos encallecidas de venas gruesas se retuercen sobre los cayados o reposan perezosas sobre los regazos que suben y bajan acompasadamente al ritmo de sus pensamientos. Sus ojos acuosos, velados por el tiempo, observan con añoranza cómo juegan los niños.

Sólo los árboles han presenciado más cosas que el grupo arrugado y solemne de observadores inmutables. La vida se ha convertido para ellos en el recurrente recuento de los que desfilan delante suya camino del cementerio.

Sus conversaciones giran entorno a la Muerte a la que hasta ahora han conseguido sortear con más o menos acierto.

Cuando les saludo, me siento intruso en su círculo y percibo tras cada palabra amable un reproche sutil por mi ignorancia, por mi osadía diaria con la que afronto la vida. Quisiera atreverme a decirles que admiro su mirada cargada de experiencia, que envidio su posición de privilegio en la que cada acontecimiento, cada duda, es un recuerdo que se repite disfrazado de novedad.

Me limito a sonreír con respeto y a seguir mi camino dejándoles allí, silenciosos, rumiando la certeza de que les queda poco tiempo y lamentando que sólo cuando ocupemos su lugar los más jóvenes comprenderemos el funcionamiento de la vida.

Y entonces nos convertiremos en observadores inmutables tan sólo superados por los árboles que nos observan a su vez a nosotros desde las altas y retorcidas copas mecidas por el viento.

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